La poésie absolue d’Amelia Rosselli

Peut-être que j’aime parler de poésie parce que je suis convaincu qu’il est impossible d’en parler. Et même si “la vie et l’écriture sont compagnes, vous savez” (comme l’écrivait Franco Scataglini), collectionner des anecdotes et des poèmes de la vie est un jeu intellectuel qui n’est pas sans danger. On risque d’écraser le vrai contenu du texte dans une biographie, qui en réalité ne trouve aucune explication dans la biographie. Lorsque le destin du poète se confond avec celui de l’histoire, par exemple la Seconde Guerre mondiale, il y a un risque que le poème soit occulté, aspiré dans les événements, le rendant même impossible. En réalité, la poésie ne se laisse jamais taire par l’histoire. L’histoire ne suscite pas la poésie, elle la pénètre, la hante souvent, mais elle ne l’explique jamais. La haine de tous contre la poésie devrait nous en dire beaucoup plus, et sans utiliser les notes fanées de la victimisation.

La poésie a survécu aux dictatures sauvages, les a ridiculisées et a gagné dans la grande soupe de l’histoire. La poésie d’Amelia Rosselli est complètement absorbée par ce discours qui, sans le nommer, a suscité la grande poésie russe du XXe siècle. “J’ai dans l’étoile noire de mon destin \ quelque chose qui n’est pas cela \ une glorification aux bonnes épouses ou aux fantassins \ ou des étoiles silencieuses égarées éteintes \ ou une vanité brute à nommer \ l’une des premières.” Je tire ces citations et d’autres d’un livre précieux publié par Garzanti il ​​y a quelques années, les poèmes (1997) édité par Emmanuela Tandello avec une préface de Giovanni Giudici. Je me réfère à la remarquable contribution critique des deux pour approfondir les connaissances d’Amelia Rosselli. Mais je me réfère surtout à la lecture directe de ses œuvres rassemblées dans ce volume. Je recommanderais également l’importante traduction de . ajouter dormir (poèmes écrits en anglais) édité par Emmanuela Tandello pour les éditions Garzanti.

Parlant du meurtre fasciste de son père et de son oncle, les frères Rosselli ont rappelé dans plusieurs rues italiennes, sa remarquable culture musicale et linguistique, son nomadisme à travers les langues et les pays serait écrasant et limiterait son écriture à une dimension testimoniale plutôt pratiquement invisible. La douleur psychologique de Rosselli est la même douleur qui a traversé le monde entier. Le lecteur de ses poèmes ne cherche pas un diagnostic. Le lecteur est (ou devrait être) à la recherche de quelque chose de nouveau, tout comme vous. Cependant, ceux qui ont eu la chance de la rencontrer en personne n’ont fait aucun effort pour l’associer à la musique de ses vers. Des syllabes, des mots, des sons, des pas se succédaient, rapides, presque comme une gazelle, le corps petit et élancé, les grands yeux pour voir au loin, les cigarettes respiraient comme de l’air frais.

Parfois, il fuyait, se perdait au loin. Elle venait toujours seule, et vous la voyiez seule partout. Il est incroyable qu’un éternel fugitif ait développé en lui-même un langage si raffiné et essentiel, et si conscient. C’est incroyable qu’une femme avec une apparence aussi frêle en captivité puisse écrire un livre extraordinaire comme… Série hôpital† Où “une vie fermée” est chantée, où les mots sont à nouveau forcés de dire ce qu’ils ne peuvent pas dire, où chaque invention est transformée en santé mentale, musique et sens inattendus ensemble. “Vos aquarelles ont troublé mon esprit bavard pour l’hiver. Avec la tourmente du printemps, navire en blizzard, j’ai encore grimpé vers les attractions savamment colorées : la tienne ma chérie noyée. Le pinceau tremblait doucement… ». L’amour qui traverse comme un fantôme toute son œuvre est le contenu occulte de sa poésie. Comme Montale, Rosselli ne cède pas à l’illusion apollinienne de la non-appartenance : « Je ne sais pas si tu sais que je rime complètement avec toi.”

Le mécontentement est certainement l’un de ses grands thèmes. Il s’adresse toujours à quelqu’un : « Vous ». Un dialogue confidentiel auquel on assiste miraculeusement, parfois dans le doute : mais n’est-ce pas le « toi » qu’il m’adresse ? Ou du moins : moi aussi ? Car le manque d’amour est une blessure que personne n’inflige. La simple déclaration confirme qu’il y avait de l’amour. Comment peut-on accuser quelqu’un de ne plus nous aimer ? Rosselli ne nomme pas ceux qui ne savent pas l’aimer, elle ne fait aucune accusation. La nostalgie elle-même est impossible, l’idylle n’est lisible que comme un sillage dans des rochers profonds, désormais submergés par la mer, donc parfois visibles et incertains. Le “vous”, c’est le monde entier qui la repousse dans un refuge au cinquième étage, où vit la solitude enfumée de trop de cigarettes fumées.

La tragédie s’est déjà produite, l’attention se déplace vers un présent éternel et fragmentaire. Parfois, son poème offre des images figées, nocturnes, qu’il ne trouve de similitudes que dans Mandel’štam (“Asseyons-nous un moment dans la cuisine, \ il y a une douce odeur de kérosène blanc…”, écrit Mandel’štam dans le Cahiers de Moscou récemment réinventé par Einaudi). Le « tu » chez Amelia Rosselli implique un « je » qui tente de conserver dans la rétine l’image du « tu », fuyante et incertaine, déjà ailleurs alors qu’elle était présente et paradoxalement encore plus présente in absentia. Les absences limitent le paysage et son territoire, le marquent, mais ne le dominent pas. La poésie devient un dialogue avec l’existence elle-même, prend le relais par les moindres fragments, fait résonner chaque particule avant la phrase, et même l’article défini devient un mot. Il n’est pas étonnant que l’énoncé entre phrase et parenthèses, que l’on retrouve dans un beau poème recueilli en Document: (C’est moi qui conduis \ et c’est toi qui obéis.)
Alors que Tonio Kröger a démonté l’écriture elle-même en la scindant en ses parties apparemment les moins nobles, il en doute, admet ses limites, ses énergies trompeuses, ses artifices.

En relisant ses poèmes, je me suis demandé : Rosselli est-il un poète sentimental ? (Je l’appelle Poète de la leçon morantienne, qui ne voulait pas être appelée poète; les femmes poètes étaient plus susceptibles d’être des poètes en herbe.) et rationnelle. “Ma vie privée est un best-seller \ et mes romans sont des installations immondes \ et j’avoue l’erreur.” Et encore une fois, “l’amour était un jeu d’échecs”. Ou la conclusion retentissante : « C’est bien vrai que tu ne m’aimes pas. Les oscillations toniques, la prosodie apparente, croisent toute son œuvre colossale, depuis les premières épreuves étonnantes, depuis les jeux linguistiques-algébriques-géométriques de Journaux en trois langues (qui a reçu en cadeau de son nomadisme forcé) à Variantes de guerrede la poésie hallucinatoire de Dino Campana au calme du Montale le plus intense, disons de La tempêteà l’inexplicable Série hôpitaldont mon poème préféré, La Libellule (1958)c’est une partie autonome et tourmentée.

La feuille blanche du poète devient un pentagramme. Ce qui donne un ton, un beat et un upbeat, dans lesquels coule sa pensée dense. Ce qui frappe parfois presque par froideur : « La jeunesse des baisers est si rare \ que je pense \ est en fait plutôt faite pour haïr. Une froideur apparente plutôt glaçante, jamais inauthentique. “Mon ange… quand tu as fait ce qu’il promettait au hasard, c’est-à-dire que tu m’as quitté.” Le ton n’est pas celui de la tragédie, mais celui de l’ironie douloureuse. “…Pourtant j’écris des vers ici…”. On comprend parfaitement son raisonnement, même pour des fragments épars. Sa poésie tend à se recomposer. “Ce n’est pas vrai que demain est sûr \ et ce n’est pas vrai qu’aujourd’hui est calme.” Comment le définir ? Une logique claire d’un siècle des Lumières ? Je vais essayer de mettre l’accent sur un élément symbolique et récurrent : la neige. La neige la fascine et la représente. “Il neige dehors… les larmes sont sèches comme neige.” Et encore : “La neige tombe joyeusement en papillonnant \ mon cœur s’assombrit doucement…”, “Ce sont les flocons de neige tombés qui \ font vœu d’une vie sans lumière et \ leur danse n’est qu’une farce…” Jusqu’au laconique : “La neige a presque fini de tomber.” Une pensée qui ne peut se transformer en sagesse ou en volonté, car “la sagesse est un cercueil…”. Une pensée qui se transforme en poésie.

J’ai eu envie d’écrire cet article car depuis quelque temps je repense aux différentes rencontres que j’ai eues avec elle au cours de ses dernières années. Avec elle et parfois avec ses quelques proches. Je voulais raconter ce que nous nous étions dit, les rencontres, le passé, ses relations avec Pier Paolo Pasolini, peut-être le premier de ses grands lecteurs. Au lieu de cela, j’ai échoué. Je ne retiendrai que notre dernière rencontre. J’ai dû intervenir dans un endroit assez impressionnant : la Sala degli Ercoli près du Campidoglio. C’était peut-être un rapport sur Tozzi, je pense Bateaux renversés† Elle est venue m’écouter, seule. Il est allé au fond de la salle, où il m’a attendu pour me saluer à la fin de la conférence. “Je n’ai pas compris,” me dit-il, “mais j’ai écouté ta voix et j’ai beaucoup aimé ton discours.”

Le sens du son au-delà du sens. Musique encore. Giudici écrit dans sa préface un les poèmesremontant à la matrice originelle de la musicalité chez Amelia Rosselli : « une composante ancrée dans la théorie de la composition musicale (violon, piano et orgue) qu’elle a suivie à Florence et à Londres élargit considérablement l’attention à une prosodie qui, toujours bien réglée par un rythme , même là où le vers semble se transformer en prose, a souvent tendance à se présenter presque en termes graphiques, si bien qu’un poème se présente idéalement comme une partition (…) où c’est ce que c’est veut dire semble bien moins important que de le dire seul, tandis que le poète est, pour ainsi dire, entraîné lui-même dans l’élaboration de ce poème absolu.”

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