nous l’avons appelé révolution pour la liberté Global Voices en italien

PHOTO : domaine public, via Pixabay.

Il s’agit du quatrième épisode de la série “Dormir ou mourir”, dans lequel l’activiste Sarmad Al Jilane parle de ses expériences dans une prison syrienne. Ici vous pouvez lire le premier [it]la deuxième [it] et la troisième partie [it].

Malgré tout ce que nous avons vécu ces dernières semaines, malgré les coups, les tortures, les arrachages de clous, malgré le courant qui nous pénètre comme les câbles électriques de cette prison, certains d’entre nous ont encore assez de force pour tenir tête .à venir. leurs tortionnaires.

Le huitième jour, ils m’ont fait sortir, ainsi qu’Abdul Rahman et de nombreux autres prisonniers, des cellules. Le détective tient des feuilles de papier contre le mur et nous tend un stylo : « Allez, signe ». J’essaie de comprendre au mieux le contenu du texte manuscrit. On dirait que c’est le rapport d’interrogatoire. Quelques coups et coups avec la barre de métal dans sa main me font ne plus me comprendre. “J’ai dit dessine, ne lis pas, chien.” Entre autres violations, je signe, nous signons tous, puis nous retournons dans notre cellule et attendons.

Nous ne sommes ni des Afghans ni des terroristes. Aucun de nous ne sait comment installer un engin explosif improvisé, et aucun de nous n’a déclaré le Jihad sacré ; Révolution signifie liberté à nos yeux. Nous n’avons reproché à personne d’avoir abandonné la foi ; nous n’avons pas l’intention de purifier le monde. Nous ne sommes pas des meurtriers, nous n’avons blessé personne. Notre seul crime a été de penser à haute voix et d’exprimer haut et fort nos revendications.

Les jours passent; nous dépendons de notre calendrier spécifique et impromptu. Une bande vers le bas pour chaque jour qui va et vient, et le cinquième jour une bande horizontale sur les quatre autres. Les jours où ils libèrent l’un de nous, nous les marquons de cercles. Mais ce calendrier n’est pas le meilleur pour les gens comme moi qui migrent directement de prison en prison car il laisse des traces et du sang sur les murs.

Le garde arrive. Après avoir ordonné à Abdul Rahman de récupérer ses affaires, il les emporte avec lui. Nous lui donnons des messages pour nos proches et il essaie de retenir le plus de numéros de téléphone possible pour redonner espoir à nos familles. Ils s’en vont et je reste ici, maintenant seul parmi trente-sept autres âmes solitaires.

Et puis, longtemps après, arrive le jour tant attendu, le jour où mon nom ne figure pas sur la liste que le gardien lit. “Sarmad, prépare tes affaires et viens avec moi.” Il ne me couvre pas la tête et il ne me menotte pas. Ma joie me fait presque oublier les numéros dont je dois me souvenir pour mes compagnons de cellule. Nous entrons dans la cour. Les rituels de salutation habituels commencent, mais cette fois c’est au revoir. Ils mettent nos objets de valeur dans des sacs et nous attachent à une longue chaîne. Je sens mon cœur battre sous la plante de mes pieds. « Le collier pour Damas est prêt, apportez-le à la porte. Là, ils sont transférés à la caserne de la police militaire au bout de deux jours », raconte fièrement un gardien. Il met son béret rouge alors que nous montons tous dans le bus.

Sortons de prison. Je vois la maison de mes grands-parents, on passe juste devant ! Certaines villes incarnent la tragédie que représente notre histoire de vie ; dès le début du monde notre destin est gravé dans la pierre et l’oasis de notre enfance et de notre jeunesse se transforme en abattoir où nous sommes sacrifiés. La révolution pèse sur mes épaules tandis que je regarde ma maison défiler devant mes yeux depuis le bus, à quelques mètres de nous, pourtant si loin de ce monde de tyrannie. Ma maison et moi, séparés par tout un régime, comme si un jeune garçon, tout juste majeur, était coupable de tout ce qui est arrivé à notre pays. C’est alors que je commence à pleurer pour la première fois.

Nous entrons dans la caserne de la police militaire de Deir ez-Zor. Nous descendons du bus et nous rassemblons autour d’un petit carré d’herbe dans la cour. Huit gardes sont assis là, chacun avec un fouet à la main. Des pneus de toutes tailles sont éparpillés sur le sol. Un gardien prend nos papiers et nos affaires et les autres nous conduisent à l’intérieur. Ils nous enlèvent nos chaînes. Chaque garde attrape l’un de nous et une bande appropriée. Et puis le « gommage » commence ; alors ils appellent ce qu’ils vont faire.

Mon gardien me met dans un pneu, me pousse au sol et commence à me frapper. Il ne s’arrête pas tant qu’il n’a pas vu de sang ; qui encaisse pas moins de quinze coups. Ils nous emmènent à la prison, composée d’une grande salle de bain et de trois immenses unités reliées au milieu par un grand atrium. Les voix des prisonniers se font plus fortes. « Le déjeuner sera servi dans quelques heures ; Nous sommes surpris de constater que vous pouvez payer les gardes ici pour obtenir ce que vous voulez. Cependant, nos affaires sont dans les sacs qu’ils nous ont confisqués, alors à quoi ça sert ? Le déjeuner est servi et devant les autres convives nous rompent enfin notre régime de boulgour, pommes de terre et os de poulet.

Ensuite, ils organisent des visites. Un des prisonniers connaît mon oncle et quand sa femme vient lui rendre visite, il la supplie d’appeler mes parents. Il le fait, et au bout d’une heure un garde arrive avec quinze mille livres syriennes et un paquet de vêtements qui me vont trop grand, ou qu’ils pourraient me faire avant ma capture. Et ce sera; l’essentiel est que cela enlève un peu de nervosité et de tension. Plus important encore, les nouveaux vêtements m’enlèvent le poids d’avoir à faire attention à la veste bleue, que j’ai soigneusement glissée sous mon sweat-shirt.

“Ceci est pour toi. Tu n’as pas le droit d’avoir des visiteurs, quelqu’un te l’a apporté”. Je n’ai découvert que bien plus tard, c’est-à-dire après ma libération, qu’Aghyad m’avait apporté ces choses. Le gardien a refusé de le laisser et lui a demandé mille lires pour m’apporter ces choses. Ici, ils vérifient l’identité de chaque visiteur individuel, s’ils laissaient entrer Aghyad, il ne sortirait pas vivant. Il est recherché et le détective s’est particulièrement intéressé à l’interrogatoire montré lui.

Rentrons à l’intérieur. Je porte mes nouveaux vêtements. Je m’assieds et attends le transfert. Deux jours passent; le troisième, nous sommes transférés au district de sécurité militaire de Raqqa. Les mêmes rituels ont lieu ; eux aussi ont été endoctrinés avec la méchanceté du parti Ba’th. Après deux jours de plus, nous arrivons à Alep ; pour être précis, dans la caserne de la police militaire à Al-Jmaylie. C’était la dernière fois que j’ai vu Alep. Je regarde par la fenêtre du bus alors qu’ils poussent ma tête entre mes jambes. C’est un moment de triomphe, qui regarde les gens, les rues, après l’avoir tant attendu pendant tant de jours. J’ai été particulièrement frappé par le bar Al-Yamani, et ce nom est toujours dans ma tête quatre ans plus tard.

Nous arrivons à la caserne de la Marechaussée. Ils couvrent nos têtes et ôtent nos chaînes. Nous entrons dans le bâtiment. Nous sommes quarante dans une pièce. « Tout le monde se met contre le mur et se déshabille, nous mettons en place deux mesures de sécurité. Rapidement! », aboie un garde en nous découvrant la tête. Il est mince, ne mesure pas plus d’un mètre cinquante et a un bâton noir à la main qui est presque aussi long que sa jambe. Nous sommes nus jusqu’aux os et nous ne bougeons pas car il nous scrute. C’est la première fois que nous sommes abusés sexuellement. Il déplace le bâton sur nos organes génitaux et sur nos fesses, les touchant parfois de manière provocante. Il abuse de nous tous, comme s’il essayait de se venger d’une sorte de démon. Ils ont dû voir nos chants de liberté comme une sorte de viol, et maintenant ils ont la possibilité de se venger.

Nous nous habillons sur ses ordres. Ils nous remboursent mais pas le sac avec nos objets de valeur. Ensuite, nous sommes répartis dans nos cellules, où nous trouvons du thé, des cigarettes et tous les objets interdits possibles. Après tout ce temps à croire au rêve qu’une simple gorgée de thé et une bouffée de cigarette Alhambra peuvent vous réveiller et vous ramener à la vie. Bien que nous ne soyons que sept, nous demandons une théière de cinq litres, des cigarettes et une grande quantité de nourriture. Voici comment cela fonctionne : ils demandent de la nourriture et toutes ces choses banales et absurdes qui appartiennent en fait aux droits fondamentaux de tout être humain, puis ils vous remercient d’apporter les choses que vous avez payées avec votre argent. Et tout cela en étant emprisonné et torturé. Depuis que j’ai des baskets, j’en profite pour cacher soigneusement une cigarette sous la semelle ; Je serais de retour plus tard.

Les deux jours suivants passent rapidement. Ensuite, nous sommes à nouveau transférés. La même salle gigantesque. Ils nous lient tous à une chaîne. Il y a aussi Taher ! Il se dispute avec un garde, leurs voix deviennent plus fortes. “Je vous ai dit que j’étais le chef de mon clan, et ni vous ni personne d’autre ne pouvez changer cela. Détachez-moi et emmenez-moi au sommet de la ligne ! ”. Taher hurle, notamment à cause de ce qui l’entoure. Après une longue discussion, le garde le libère et l’enchaîne en haut de la ligne.

Le colonel derrière la table commence à tamponner les papiers de transfert. Taher avance lentement (tous les regards sont braqués sur lui), prend quelques sacs de pains dans l’armoire à côté du colonel et commence à les distribuer aux prisonniers. Le colonel le réprimande pour cela. ‘Monseigneur, je ne peux pas me réveiller si je ne mange pas quelque chose, et vous savez que je ne peux pas manger pendant que d’autres me regardent. Alors j’ai pensé qu’il valait mieux donner aussi un morceau de pain à ces pauvres hommes. Peu importe à quel point il essaie sérieusement, quand il parle, Taher a toujours le sourire aux lèvres. Un garde le bat jusqu’à ce qu’il tombe au sol.

Taher attend que le garde parte, puis se redresse et s’assied sur la chaise en métal à côté de la table. Le colonel lève les yeux et essaie de cacher sa colère. Un garde se précipite pour frapper à nouveau Taher. « Monseigneur, ne sommes-nous pas tous des enfants de notre Monsieur le Président, notre patron ? Pouvez-vous réconcilier votre cœur avec l’idée que votre frère, né dans votre propre pays, sous la même tête, ne puisse pas se reposer un moment sur cette chaise ? ». Le colonel éclate de rire en entendant les paroles de Taher et remet son tampon.

Ils nous emmènent dans la cour. Nous nous attendions à voir un bus, mais à la place nous trouvons un camion qui ressemble à une camionnette pour le transport de légumes. Nous nous poussons dans le compartiment à bagages froid à l’arrière de la voiture. Quatre-vingt-treize hommes serrés comme des sardines à l’huile dans une jarre. Un ami me montre comment libérer les chaînes, car le voyage est long. Personne ne parle. Il y a le silence et la peur de ce qui va se passer.

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